Sonaba en el salón la banda sonora de The Prince Of Thieves, una de las favoritas de Elia. Sin mediación, y a pesar de sus fuertes molestias en la columna, Reinaldo Vladimiroff, el famoso desvalijador de pisos que apestaba a linimento, entró de un brinco por la ventana del loft, la agarró por sorpresa y la cargó con sus fuertes brazos de culturista hasta la cocina, abrió la nevera y ofreció la cubitera a Elia para que empezara a cumplir uno de los deseos escritos en su diario. Reinaldo recorría con su lengua el rastro que los cubitos iban dejando sobre el cuello, torso, pezones, muslos e ingles de ella, lo cual bastó como chispa para que él, olvidado de sus dolores, la levantase en volandas y le hiciese fieramente el amor sobre la lavadora que había traído un par de semanas antes.
Tres horas más tarde y tras seguir haciendo el amor ya en la cama con no menos intensidad que en la cocina -eso sí, esta vez ella calzándose el miembro de Reinaldo, tan recio y venoso como su propietario- decidieron que no sería mala idea sestear una horita y luego salir a cenar.
Se colocaron sus mejores galas de domingo y salieron por la ventana, Elia agarrada al cuello de él, naturalmente.
LIFTING
El enfermo
humo ardido
de oxígeno.
Un sórdido ejemplo de abyección y decrepitud morales: eso es lo que nos ofrece este autor que no merece ni el nombre que lleva con sus -adecuadamente denominados, la verdad sea dicha- PORQUERIEMAS.
Ni Charles Bukowski ni Dostoievski en sus peores cogorzas, ni Robert Graves en sus más incómodos trastornos gastrointestinales fueron capaces de engendrar semejantes abortos literarios. Lo del feísmo cultivado por C.J.C.*, q.e.p.d. y e.g.e. eran juegos de parvulitos intentando imitar a gremlins comparado con esto. La vida (con perdón) es un mojón. Y eso es lo que nos viene a demostrar el avezado porquerieta verso tras verso, letra tras letra, fiel continuador ante todo de los fundamentos de la cacosofía, sistema filosófico inspirado –y al momento espirado, dado el insoportable hedor- por el cacósofo hindú Vayami Erda, a cuyas cloacas vino a beber una ingente pléyade de pensadores adictos a las letrinas. Esta diarrea mental ha calado incluso en un cantautor del siglo XXI, alguna de cuyas canciones nos sorprenden las orejas con estribillos como “todo nos parece una mierda, / todo nos parece una mierda, / todo nos parece una mierda / menos lo vuestro”, revelando, además de una alarmante falta de autoestima, otra no menos pavorosa de autoconcepto.
Pero para rastrear las raíces y costras de tan rancia cacosofía nos debemos remontar a la Antigüedad. Ya el cínico de Diógenes postulaba el derecho a no ver el agua ni el jabón ni nada que remotamente los recordase; de hecho, una de las hipótesis acerca de la muerte de Alejandro Magno apunta a que no fue el paludismo sino una sepsis generalizada por la falta de higiene de Diógenes la verdadera causa de la muerte del prócer macedonio –una forma de venganza terrenal por atreverse éste a taparle la visión del sol al cacósofo cínico-.
Uno de los principios de la cacosofía apunta certeramente que “todo lo que no sale por abajo sale por arriba”. Y ante la imposibilidad de una eliminación adecuada del detritus por vía intestinal, bien por exceso del mismo o bien por estreñimiento, éste acaba acumulándose en las sinapsis neuronales dando lugar a 1) exabruptos (ej.: Fernando Fernán Gómez, q.e.p.d. y e.g.e. él también, y su proverbial “¡A la mierda!”; y 2) cagadas (para este supuesto sobran los ejemplos: basta con leer cualquier programa electoral y contrastallo con los hechos). Las diferencias de estilo entre Góngora y Quevedo encierran a su vez secretas diferencias en dicho proceso de eliminación. Nuestro innombrable autor, no obstante, logra una superación de ambas manifestaciones escatológicas, dando a su discurso literario una hondura tal que ni la de todas las fosas sépticas del mundo –por no hablar ya de las Fosas Marianas-. Repetimos: la vida (con perdón) es un mojón y, además, un verdadero asco. Acabar hecho una filfa bien merece semejante porquería versicular y el hecho de que ésta cale en el público lector sin que haya lejía o detergente en este mundo y en otros cuantos que puedan remediar semejante foco de infecciones.
Que vuesas mercedes lo padezcan si les queda un poco de sentido común, que lo disfruten si son masoquistas o que sencillamente lo empleen aunque sea como instrumento de higiene íntima.
PEDÓN DE SARDINIA.
Nueva pre-presentación, entre otros, del libro-miscelánea "Sois todos tontos" de Malicia Cool y del "Libro de Malicia" de Antonio Alfeca, a través de LápizCero Ediciones y de su responsable, Xavier de Tusalle.
Pre-presentación del libro-miscelánea "Sois todos tontos" de Malicia Cool y del "Libro de Malicia" de Antonio Alfeca, a través de LápizCero Ediciones y de su responsable, Xavier de Tusalle.
Ilustración: Mª. José Becerra.
STILL DRESSED
A veces te acaricio por encima del vestido
y no busco por detrás de él:
la revelación es la mayor suerte
de los mortales desvelos.
Ilustración: Mª. José Becerra.
AUTO(ANTI)APUNTE
Frente al espejo
el mayor terror
el mayor enemigo
la causa más segura
de mi aniquilación
como esta hoja
escrita que
me revela
cadáver.
CAÍDA DEL RÉGIMEN
Era un acérrimo republicano. Ese día su depresión lo había conducido al borde de la náusea. Entonces sacó del cajón una de aquellas caretas de la manifestación del 14 de abril, se la colocó y, frente al espejo, se descerrajó los sesos de un disparo.
